Los cuerpos extraños (Lorenzo Silva)

Ya conocía yo al brigada Bevilacqua de otra ocasión y no podía perderme este nuevo libro.

Lo primero, primerísimo, me lo he pasado de maravilla: la historia es buenísma, los personajes son estupendos y el autor escribe de maravilla y se deja leer fantásticamente bien.

Rubén Bevilacqua, Vila para los amigos, es un brigada de la guardia civil que se encarga de homicidios, acompañado por la sargento Virginia Chamorro. También se suelen llevar a Arnau pero el pobre, es guardia y le toca lo más cansino siempre.

A mí la Guardia Civil es una institución que siempre me ha gustado y que siempre me ha inspirado muchísimo respeto, con lo que ya parto de una fuerte base para que los protagonistas de la novela me caigan de maravilla. He aprendido algo interesante: "Francisco Javier Girón, más conocido como el duque de Ahumada, que no fue el fundador pero sí quien organizó la Guardia Civil, descendía por una parte de un maestre de la orden de Calatrava, racia nobleza castellana, y por otra, del emperador Moctezuma".

Y me encanta la divisa informal y tradicional: "Vista larga, paso corto y mala leche"

En esta novela, tienen que investigar la muerte de Karen Ortí Hansen, joven alcaldesa de una ciudad de la costa mediterránea. Es muy interesante porque hay una importante trama política, mezclada con una trama que involucra al crimen organizado italiano (con blanqueo de dinero de por medio), todo aderezado con que la alcaldesa era sexualmente muy liberal y aun estando casada, tenía relaciones con otros hombres y otras mujeres. ¡Increíblemente complicado!

A la operación la bautizan como "operación Freya" que es una diosa nórdica del amor, la belleza y la fertilidad. El nombre se lo ponen porque la madre de la alcaldesa es danesa pero a Bevilacqua no le gusta un pelo eso de bautizar las operaciones. Por lo visto habían tenido problemas en otra ocasión porque un espabilado le puso "operación Churrasco" a una investigación que se inició a partir de un cadáver carbonizado...

Además de los protagonistas, aparece el juez Limorte, que es un personaje estupendo, aparentemente más colaborador que otros en su lugar, que resulta muy agradable cada vez que aparece porque presenta a los jueces como seres humanos y no como personajes encumbrados por encima del resto de los simples mortales.

También es curioso Manuel Miralles, el concejal de urbanismo, por supuesto, sospechoso de llevarse comisiones... Según la definición de Vila: Me encontraba ante un vendedor nato, uno de esos hombres que saben que ganarse la voluntad ajena es un arte que exige un sutil equilibrio entre estar siempre disponible y nunca darse del todo al cliente".

Chamorro es genial. En esta novela lo está pasando "regular" a nivel personal pero hace comentarios muy incisivos cuando quiere: "Le ha costado, pero al fianl lo ha comprendido y me ha enviado el informe. Me temo que no es rubia auténtica".

A Vila no le gustan mucho los abogados, la verdad y el marido de su prima lo es, con lo que sus comentarios con respecto a él no dejan lugar a ninguna duda: "...tenía, como todos los individuos de formación leguleya, una opinión sobre todo y la tendencia a expresarla con muchísimas más palabras de las estrictamente indispensables". Y también nos explica: "Dicen que el abogado que se asesora a sí mismo tiene por cliente y abogado a un imbécil".

Me ha gustado mucho una reflexión que hace sobre la mentira: "Todas las ventajas que la mentira parece aportar, grandes o pequeñas, se trocan en inconvenientes que superan los beneficios si la mentira sale a la luz. Y si no sale, está la fatiga de cargar con ella, que ya es en sí una penalidad".

Voy cerrando ya: es un libro muy, muy recomendable, con un lenguaje muy cuidado y muy fácil de leer, lo que se le agradece al autor, sobre todo cuando hay tantos libros en los que la historia, buena o mala, es lo que prima y no se cuida el lenguaje lo más mínimo.

Para terminar, no cierro con una cita para reflexionar sino con una que me ha hecho mucha gracia y que me apetece dejar aquí como final, porque seguro que nos ha pasado a todos alguna vez: "Por un momento deseé que la tierra me tragara, pero ya se sabe que la tierra atiende ese ruego muy rara vez y cuando a ella le da la gana, no cuando uno tiene necesidad."

Ciudades de papel (John Green)

Se me presentó la oportunidad de leer este libro y... ¡no lo iba a dejar!

Lo primero, quiero dejar aquí lo que es una ciudad de papel, según el propio libro nos lo dice: "Los cartógrafos crean lugares, calles y municipio ficticios y los colocan en un lugar poco visible de su mapa. Si la entrada ficticia aparece en el mapa de otro cartógrafo, es evidente que ese mapa ha sido plagiado. A estas trampas también se les denomina trampas clave, calles de papel y ciudades de papel".

Parece ser que el autor escribió el libro basado en un experiencia personal cuando se enfrentó a una de estas ciudades de papel.

La novela narra la historia de Quentin "Q" y Margo Roth Spiegelman. Son vecinos y "coleguitas" desde siempre pero ella forma parte del grupo de los "guay" del instituto y él, no. Pero a él ella le gusta mucho y, cuando desaparece, decide hacer todo lo posible para encontrarla.

El libro se llama así porque Margo le dice que la ciudad en la que viven, Orlando, es una "ciudad de papel" "Dijo que es una ciudad de papel. Ya sabes, todo tan falso y poco sólido".

Al parecer, el objetivo del autor es hacer que nos planteemos la pregunta siguiente: "¿Vemos en los demás y en nosotros mismos, solo aquello que queremos ver?

Vamos a ver, a la pregunta todos podemos dar una respuesta inmediata. A lo mejor, lo tendríamos que pensar un poquito, pero seguro que podríamos responder.

Eso, por una parte. Por otra, no creo que sea necesario escribir un libro así para que nos lo preguntemos. No es que el libro no me haya gustado, no. Es un libro tranquilo, interesante, simpático, que se deja leer muy requetebién. Pero a mí los libros tan simbólicos... no sé... Soy un poco torpe y necesito que me cuenten las cosas más claras.

Cuando empecé a leerlo, pensé que era un libro para adolescentes y creí que podría ser interesante para que lo leyeran mis hijos. Y lo sigo pensando, la verdad.

Es muy posible que los adultos tengamos el mismo problema que los chavales y no sepamos ver por delante de nuestra nariz, sin saber en realidad lo que son y lo que piensan en realidad.

Pero por otro lado, yo me hago otra pregunta: ¿no puede ser que haya quien no quiera que se le conozca? Porque eso también puede pasar. A lo mejor con mi familia y mis amigos puedo ser yo misma y, sin embargo, en el trabajo ser solo una hormiguita que trabaja todo el tiempo sin dar muchas pistas de lo que pienso y quiero en realidad.

Quentin dice en un momento dado: "Necesitaba descubrir cómo era Margo cuando no estaba siendo Margo"... Me parece bien. Pero hay veces que la gente da las pistas tan sutiles que es imposible avanzar...

Vaya, que esto se está convirtiendo en una reseña muy poco relacionada con el libro.

Así que, voy a ir cerrando, por una frase de Emily Dickinson que está en el libro y me ha gustado bastante: "El futuro está formado por ahoras".

Los marranos españoles (Benzion Netanyahu)

Otro libro que me han regalado para mi cumple. Y es un libro realmente sorprendente...

Ya por el título uno puede intuir que no se trata de un best seller. Y cuando uno empieza a leerlo se da perfecta cuenta de que no tiene ni idea de nada.

Yo siempre he sabido que no sé nada de nada. De hecho, una de las cosas que me gustaría es ser "experta" en algo... en alguna cosita pequeñita... pero... nada. Luego uno coge estos libros y se da tanta pean a uno mismo...

Para mi propia gloria he de decir que sí sabía que los marranos eran los judeoconversos pero voy a dejar aquí la definición que da Wikipedia para que quede claro: Marrano es un término que hace referencia a los judeoconversos de los reinos cristianos de la Península Ibérica que "judaizaban", es decir, que seguían observando clandestinamente sus costumbres y su anterior religión.El criptojudaísmo de los marranos fue justificado por los rabinos con el argumento de que los judíos podían -e incluso debían- fingir convertirse a otra religión si creían en peligro su vida y estaban exentos de cumplir aquellas prácticas del culto que pudieran delatarles —sólo se les exigía en última instancia que mantuvieran la fe en sus conciencias—.

No dejo la definición del libro porque el autor da por hecho que todos lo tenemos muy claro y no nos lo cuenta. Y tengo que decir otra cosa: no me gustan nada los términos "marrano" y "marranismo". Quizá en aquel momento estaba bien pero a mí me parece tan peyorativo que hasta me duelen los ojos cuando lo voy leyendo.

Lo cierto es que un aprende muchas cosas sobre la forma de pensar de la época. El autor trata de demostrar que la mayoría de los conversos eran convencidos y eran cristianos de verdad. Lo que yo pienso es que los pobres lo tenían mal por todas partes. De cara a los judíos, eran cristianos y de cara a los cristianos, eran judíos.

Por otro lado, nunca he entendido que haya tanto odio entre unas religiones y otras... no me cabe en la cabeza. Se supone que era porque la época lo propiciaba (nos estamos moviendo a finales del siglo XIV, princpìos del XV). Pero es solo "un suponer" porque solo tenemos que leer la prensa diaria para darnos cuenta de las barbaridades que se hacen en nombre de Dios (del dios que cada uno diga...). Y lo peor de todo es que Dios es amor...

Volviendo al libro, yo tengo muchas carencias en este tema pero el autor dice: "No fue un poderoso movimiento criptojudío el que provocó el establecimiento de la Inquisición, sino que el establecimiento de la Inquisición provocó el resurgir temporal de un movimiento criptojudío". Tiene sentido, la verdad: los judíos se habían convertido, aparece la Inquisición y les persigue sin parar. Puede que la respuesta fuera un nuevo movimiento criptojudío...

Otra cosa que me ha parecido curiosa es que a un converso menor de edad se le seguía considerando judío porque era converso por haber visto a sus padres. Y ellos consideran que hacer lo que hace el padre es deber de los hijos... Curioso.

También es curioso que una mujer no tiene que cumplir el levirato si el hermano de su esposo fallecido es un converso. En ese caso estaba libre.

De cualquier forma, conforme se va leyendo el libro se da uno cuenta de que cada autor pensaba una cosa y unos estaban a favor de que a los conversos se les consideraba judíos porque Yaveh siempre había permitid que su pueblo volviera a él tras traicionarle y los que estaban a favor de que no se acogiese de nuevo porque habían adorado a un dios falso... 

Es un libro interesante que enseña muchísimas cosas que a mí me han parecido alucinantes. Y hay que estar muy atento al detalle porque las diferentes filosofías que presenta son tan sutilmente diferentes que hay que poner los cinco sentidos en la lectura para que no se nos escape nada a los profanos como yo.

Un inquietante amanecer (Mari Jungstedt)

Siguiente entrega de Anders Knutas.... Esta es la número 5, con lo que solo me queda una para llegar a ponerme al nivel de la autora.

En realidad, no hay mucho que contar. Es un libro entretenido, se lee bien, está muy bien hilado... pero no es muy diferente de los demás de la serie.

De hecho, hay algo que no me gusta mucho y es que en todas las novelas tiene que haber una historia del pasado que renace en el presente. No es que esté mal, para nada. Eso dice bastante de la autora, que es capaz de ponerlo todo en orden y no debe resultar nada fácil. Pero, para mi gusto, es demasiado recurrente y... bueno, me parece que hace que desmerezca un poco.

Tal vez esta opinión se deba a que los estoy leyendo demasiado seguidos, puede ser. Pero es que, como no espabile, saca otro y me pierdo...

Creo que esta entrega es importante porque da más pistas de Karin. Siempre hemos visto que es una muchacha estupenda pero muy reservada y aquí podemos atisbar un poquillo por donde viene su problema. Yo ya sabía algo porque me he leído la entrega número 7 pero eso, por mi parte, es hacer trampa...

Poco más podemos decir: hay un asesinato sorprendente que nadie puede asociar con nada hasta que el pasado se acerca pasito a pasito y vamos viendo como se teje la tela de araña que nos aclara toda la trama.

Desde luego, como a mí me gusta este tipo de novela negra escandinava, no tengo nada que objetar y me lo he pasado muy bien. He echado el ratito, lo he disfrutado pero, como era de esperar, no ha marcado mi vida.

Y esta vez sí que no me alargo nada más.

La mujer del diplomático (Isabel San Sebastián)

El primer libro que me han regalado por mi cumpleaños (que no el último). Había oído hablar de él pero no había caído aún en mis manos. y, ¡cómo me alegro de que me lo hayan regalado!

Me ha gustado muchísimo. Se lee de maravilla, toca un montón de temas interesantes de una manera tremendamente elegante y hace pasar un rato estupendo.

Narra la historia de la familia Hevia-Soto Lurmendi. El padre, Fernando, es diplomático y ha pasado por diferentes países. La madre, María, ha ido siguiéndolo donde quiera que él ha tenido que ir, trayendo al mundo y criando, mientras tanto, a cuatro hijos: Miguel, Mercedes, Igancio y Lucía.

La novela comienza en el momento que muere Fernando y Lucía, tratando de poner en orden papeles y recuerdos, encuentra un diario de su madre. Ella está pasando por un momento personal complicado: su hija se marcha a vivir a Panamá, su padre acaba de fallecer, está a punto de terminar con una relación más bien tóxica que le está haciendo daño...

El diario de María le hace abrir los ojos a lo que su madre fue de verdad, a cómo afrontar la vida y a cómo luchar por lo que se quiere.

María comienza su diario en Estocolmo, con las dos niñas pequeñas y los dos niños estudiando en un internado en Madrid. La primera entrada está fechada el 22 de octubre de 1962, cuando se empiezan a vivir la crisis de los misiles de Cuba.

Hace un recorrido por sus sentimientos en esos difíciles días, angustiada por la situación, por sus hijos, por su marido... Sufre convencida de que su marido le es infiel pero incapaz de hacer ella lo mismo porque en realidad le quiere, porque sabe que el amor lo puede todo y, sobre todo, porque, como ella dice: "No me reconocería". Esas tres palabras me han hecho pensar... Es cierto, hay muchas veces que no hacemos las cosas porque van en contra de lo que somos. Pueden ser más o menos éticas, más o menos razonables pero a mí me pasa muchas veces: si lo hiciera, no me reconocería.

Por otro lado, me ha gustado una de sus reflexiones: "Nuestra vida es como el Titanic: por muchos icebergs que haya en el mar, por más agua que entre en el barco, la banda sigue tocando". No es fácil pero es cierto, "el espectáculo debe continuar", pase lo que pase y hay que sacar las fuerzas de donde no se tienen.

Y otra de sus frases, se podría imprimir y entregar por la calle: "El dolor o el miedo no nos hacen fuertes, Paola. Lo que nos construye y da fortaleza es el amor. El dolor nos hace duros, críticos, insensibles, fríos".

Lucía intercala su vida con la lectura del diario de su madre y cuenta cosas muy chulas porque se ha movido por muchos sitios. Al parecer, París es donde más feliz ha sido. Da muchos detalles de por qué le ha gustado y le ha marcado tanto en su vida pero me ha gustado mucho cuando dice "...el Velosolex amarillo para circular por Neuilly..." No es el momento ni el lugar para que yo cuente mi historia con la Velosolex (para mí siempre ha sido femenina...). Yo, que no sé montar en bici ni conducir (pese a tener el carnet de conducir) viví con más intensidad la Velosolex que cualquiera que haya tenido una y la haya usado durante años...Es una de mis grandes historias...

También hablan en el libro del Vasa: "Al acercarnso al muelle de atraque hemos podido contemplar de cerca el Vasa, un antiguo barco de guerra que se hundió en el año 1628 en su primera travesía, nada más salir del puerto, y que los ingenieros sacaron del fondo de la bahía la primavera del año pasado, prácticamente intacto". Esto me ha hecho recordar "en mis viajes por todo el mundo", la vista al Museo Vasa en Estocolmo. El museo es precioso pero es que, además, era mi viaje de novios y ese es siempre un viaje muy especial.

Bueno, claro y hace un guiño a la mitología de Cthulhu, de Lovecraft. Yo no la conozco porque no es mi autor favorito ni mi tipo de novela preferido pero he oído hablar mucho de Cthulhu a mis hijos y nos hemos reído algún ratillo a su costa...

El libro pasa por muchos temas interesantes, como decía antes. Habla en profundidad del amor filial, de la vida familiar y del respeto y la admiración a los padres. También trata el tema de la diplomacia y los juegos de poder entre las grandes potencias. Lucía recuerda: "Las grandes naciones, le había dicho siempre su padre, conocen y cultivan su historia. Las que comenten el error de ignorarla se condenan a repetirla".

Y habla del terrorismo. María muere en un atentado en un avión cuando viajaba a Nueva York porque iba a ser abuela y quería llegar para estar con su hija Mercedes. El momento en que narran la muerte de María es espeluznante.No soy llorona, para nada pero emociona profundamente. Y Lucía nunca consigue reponerse de la situación. No solo por perder a su madre, sino por la forma en que fue, por la manera en que se enteró (por un periodista) y porque no consigue nunca comprender las razones, cosa lógica, por otra parte, ya que es incomprensible. José Alberto Santos, el periodista que le dio la noticia en su momento, se reúne con ella y le dice: "El terrorismo nunca tiene causas lógicas, se fundamente en el odio y se nutre de irracionalidad. No hay nada que entender. Lo único que podemos hacer es combatirlo, cada uno en la medida de sus posibilidades."

No me voy a extender más porque si sigo, podría escribir otro libro. De verdad, lo he disfrutado muchísimo.

Pero siempre acabo con una cita y hoy no iba a ser menos. En contra de mis principios voy a incluir una cita de una "cansautora" (que me perdonen pero no me gustan los cantautores. no lo puedo remediar). Se trata de una cita de Mercedes Sosa que puede hacernos pensar un poco: "Durar no es estar vivo, corazón, vivir es otra cosa"

La última noche (Francisco Gallardo)

Otro libro de mi colección de mujeres protagonistas... pero este, mucho mejor...

Es la historia de una mujer musulmana que pasa su vida entre Sevilla y Marrakech. Lo curioso es que ella es médico. Su nombre es Sarah Avenzoar.

Su madre, Umm Amr, también es médico, al igual que su tío Abu Bakr y su abuelo Abu Marwan. Estamos hablando del siglo XII, con lo que tanto Sarah como su madre son médicos pero solo pueden atender a las mujeres. Eso, en aquel momento, lo podemos aceptar, no nos vamos a indignar ahora...

Es un libro precioso que nos sitúa en el al-Andalus en la época de la reconquista y las luchas aquí y allá y nos presenta la sociedad musulmana en todo su esplendor. Se aprenden muchas cosas sobre los diferentes remedios que utilizaban para las dolencias que iban apareciendo.

Los personajes son maravillosos. Me encanta Abu Bakr, médico, guerrero, filósofo y, sobre todo, un hombre maravilloso. Dice muchas cosas fantásticas a lo largo del libro pero me encanta esta frase: "Un libro despierta cuando se abre y duerme cuando se cierra."

Sarah es también un personaje increíble. La vemos crecer y escribir su vida hasta el momento mismo de su muerte. Me costaba creerlo pero es así. Y vamos viendo cuáles son sus inquietudes, cómo evoluciona su pensamiento con los años pero cómo sigue luchando por la salud a su alrededor. Y no deja de lado su ambición por estudiar y por leer. En un momento dado, dice una cosa que me ha llamado mucho la atención: "Las palabras habladas están vivas y dependen de la entonación que utilice la persona que las pronuncia. Las palabras escritas están muertas y solo viven en la imaginación de la persona que las lee". Es una gran verdad y yo les digo lo mismo a mis hijos (aunque no tan bonito) cuando les discuto que es mejor que llamen a sus amigos y no que hablen con ellos todo el tiempo por wasap.

Otro personaje curioso es Dunia, la abuela de Sarah y esposa de Abu Marwan. Es una mujer que utiliza chascarrillos en todo momento y no ha vuelto a hablar con su marido desde que supo que la engañó con otra. Eso sí, seguía en casa incluso cuando él volvió de Marrakech pero ni se miraban... Un par de frases suyas que me han gustado mucho: "El mundo es de las mujeres que aparentan obedecer a los hombres" (interesante...); "El brillo del oro se convierte en arena de lodo cuando pasa por la boca de la gente". Esto sí que es una gran verdad, pero de las buenas...

Cuando están en Marrakech se va a construir un hospital y me ha encantado cómo deciden dónde hacerlo. La decisión es, por supuesto, del califa. "Para elegir su emplazamiento, ordenó colgar trozos de cordero en distintos lugares de la ciudad. Se decidió por la Kissaria, en pleno corazón de la medina, tras comprobar que era el barrio de Marrakech donde la carne se descomponía más lentamente"

Es un libro muy recomendable, se lee muy bien y se aprende un montón. Y tiene muchos momentos de reflexión... muchos.

Dejo para terminar, una perla de Abu Marwan: "La diferencia entre un veneno y un medicamento está en la cantidad con la que se maneja, de la misma manera que el orgullo, según su dosis, convierte al hombre en un sabio o en un miserable".

La mujer que leía demasiado (Bahiyyih Nakhjavani)

Estoy haciendo una colección de Círculo de Lectores que tiene como protagonistas a las mujeres. me pareció que podía ser interesante, por supuesto.

Y este libro, con ese título, me pareció que tenía que ser estupendo. PUES, NO. ya está. Como dijo Schuster una vez, "no hace falta decir nada más"

Pero, claro, no voy a dejar la reseña así, sin más... Mi problema con el libro es que no he sido capaz de enterarme de nada. Con esto quiero decir que es posible que el libro ea muy bueno y el problema lo haya tenido yo, es posible. También es posible que lo haya leído en un mal momento y por eso el libro y yo no hayamos podido "conectar". A mí, con los libros, me pasa un poco como con las personas: si no conectamos, estamos perdidos. La desventaja que tienen los libros es que con ellos no se puede establecer una charla social...

Para que nos hagamos una idea, voy a reproducir un trocito del prólogo: "Esta obra está dedicada a la memoria de una mujer persa del siglo XIX que a pesar de aparecer en una lápida nunca mereció el honor de un epitafio. Es un tributo a Tahirih Qurrau'l-Ayn, cuya vida adelantada a su tiempo y cuyos años finales transcurridos en una cárcel de Teherán donde 1847 hasta 1852, inspiran la narración. Recupera en sentido inverso una historia enterrada que abarca desde el asesinato del sha Nasiru'd-Din en 1896 hasta el primer atentado contra su vida en 1852."

El subrayado es mío porque creo que mi problema con el libro radica fundamentalmente en eso, en el "sentido inverso". No he sido capaz de saber dónde estaba en cada momento, ni temporal ni espacialmente....

Lo único que me ha quedado claro es que esta pobre criatura, la prota (o no, porque no termino de saber si es ella la protagonista), es condenada en todos los sentidos porque... entra sin velo en una sala donde están reunidos los hombres. ¡Qué horror!. Además, comete otro horrible pecado, porque la muchacha sabe leer. Termina en la cárcel pero de su historia nos cuentan muy poquito.

No me merece la pena extenderme más porque el libro ha pasado por mí sin pena ni gloria. Bueno, un poco de pena, sí, la verdad. He perdido un tiempo precioso para leer otra cosa. ¡Qué le vamos a hacer!

Voy a acabar con una frase de la sobrina del ulema que puede hacer reflexionar un poquito: "La muerte es la última oportunidad que brinda la vida ara remediar la falta de armonía".